Anh ta biết thứ gì dễ khiến người khác tin nhất.

Hiếu đạo.

Người già.

Người nghèo.

Anh ta bày ba thứ này ra, có thể che kín toàn bộ chuyện thối nát của nhà họ Trương.

Tôi ngồi trên ghế dài ngoài hành lang, bỗng cười một tiếng.

Trương Hoài An nhìn tôi.

“Đừng xem nữa.”

Tôi đưa điện thoại cho chú.

“Chú út, đăng đi.”

Chú nhíu mày.

“Đăng gì?”

“Toàn bộ.”

“Video từ đường bốc cháy.”

“Video ống tiêm ở bệnh viện.”

“Video can dầu ở nhà cũ.”

“Quyển sổ của lão Hàn.”

“Thứ đào được dưới gốc cây hòe.”

“Bọn họ không phải muốn cả trấn xem sao?”

“Vậy thì để bọn họ xem cho đủ.”

Trương Hoài An im lặng hai giây.

“Cháu chắc chứ?”

Tôi gật đầu.

“Cả đời mẹ cháu bị bọn họ lấy thể diện đè ép.”

“Cháu không muốn giấu mặt mũi cho bọn họ nữa.”

“Nhà họ Trương không có mặt mũi.”

“Bọn họ chỉ có tội.”

Trương Hoài An nhìn tôi rất lâu, trong mắt có chút đau lòng, cũng có chút vui mừng.

“Được.”

Chú gọi vài cuộc điện thoại.

Chưa đến nửa tiếng, trên mạng xuất hiện một đoạn video đầy đủ.

Video bắt đầu từ cảnh bà nội lén đẩy cửa phòng bệnh.

Trước tiên bà ta nhìn trái nhìn phải, sau đó mới lấy ống tiêm từ trong tay áo ra.

Bà ta đi đến bên giường mẹ tôi, tay vừa chạm vào ống truyền dịch đã bị người canh cửa xông vào giữ lại.

Đoạn tiếp theo là chú hai đổ dầu sau tường nhà cũ.

Đoạn tiếp nữa là anh họ lấy trộm tờ giấy dưới đáy hộp sắt từ cạnh tôi.

Còn có hình ảnh người nhét đuốc vào cửa sổ sau từ đường.

Mỗi đoạn đều rõ ràng.

Không cắt ghép.

Không ghép tiếng khóc.

Cũng không thêm một chữ dư thừa.

Nhưng chính như vậy lại càng mạnh.

Bình luận nhanh chóng đổi hướng.

Những người vừa mắng tôi bắt đầu im miệng.

Có người xóa bình luận.

Có người xin lỗi.

Nhiều người hơn bắt đầu mắng nhà họ Trương.

Anh họ lại đăng một video.

Anh ta khóc nói mình bị ép.

Nói chú út tôi có tiền có thế, khống chế mọi chứng cứ.

Nhưng lời anh ta còn chưa nói xong, cảnh sát đã đến trước cửa nhà anh ta.

Khi bị đưa đi, anh ta vẫn nắm điện thoại livestream.

Khung hình rung dữ dội.

Anh ta hét vào màn hình.

“Trương Vọng hại tôi!”

“Trương Hoài An hại tôi!”

“Nhà chúng tôi chỉ nghèo thôi!”

Không ai tin nữa.

Bởi vì có người đăng cả chuyện anh ta lấy thẻ ngân hàng của tôi mua đồng hồ, lấy chứng minh thư của mẹ tôi kéo dài phẫu thuật.

Còn có ông chủ tiệm sửa xe trên trấn đứng ra làm chứng.

Ông ấy nói mấy năm nay tôi làm việc như thế nào, tích tiền như thế nào, bị người nhà lục lấy tiền công hết lần này đến lần khác như thế nào.

Người ở trạm khuân hàng cũng bước ra.

Họ nói mùa đông tay tôi nứt nẻ, vẫn không nỡ mua thuốc.

Nói mỗi lần nhận tiền, tôi đều hỏi trước chi phí kiểm tra ở bệnh viện huyện là bao nhiêu.

Những lời đó trước đây tôi chưa từng nói với ai.

Tôi thấy mất mặt.

Nhưng bây giờ, khi người khác nói thay tôi, tôi mới biết, người mất mặt chưa bao giờ là người chịu khổ.

Mà là người khiến người khác chịu khổ.

Trong phòng bệnh, mẹ tôi cũng xem được video.

Bà xem rất chậm.

Mỗi lần xem một đoạn, tay lại run một lần.

Tôi đi tới, muốn lấy điện thoại đi.

Bà lại lắc đầu.

“Để mẹ xem.”

Tôi ngồi xổm bên giường.

“Mẹ, mẹ đừng quan tâm bên ngoài.”

Bà nhìn tôi, nước mắt trượt vào thái dương.

“Vọng nhi, trước đây mẹ luôn sợ người khác nói.”

“Sợ con bị người ta chọc vào xương sống.”

“Sợ sau này con không lấy được vợ.”

“Sợ con rời khỏi nhà họ Trương thì không sống nổi.”

Bà hít một hơi, giọng khàn đến dữ dội.

“Bây giờ mẹ mới biết.”

“Nếu con người cứ luôn sợ, sẽ bị người khác giẫm cả đời.”

Tôi nắm tay bà.

“Sau này không cần sợ nữa.”

Bà gật đầu.

“Con cũng đừng sợ.”

“Bọn họ nói con bất hiếu thì cứ để họ nói.”

“Con không nợ nhà họ Trương.”

Câu này từ miệng bà nói ra, hốc mắt tôi lập tức nóng lên.

Tôi đợi mười lăm năm.

Cuối cùng cũng đợi được mẹ tôi bước ra khỏi cái lồng giam đó.

Ngoài cửa truyền đến tiếng bước chân.

Cảnh sát đẩy cửa đi vào.

“Trương Vọng, Trương Hoài An.”

“Trương Đức Quý muốn gặp hai người.”

Tay mẹ tôi đột nhiên nắm chặt tôi.

Tôi thấp giọng nói: “Con đi.”

Bà nhìn tôi.

“Đừng mềm lòng.”

Tôi cười.

“Mẹ, con trai mẹ sớm đã không mềm nữa rồi.”

Tôi và Trương Hoài An xuống lầu.

Bố tôi ngồi trong phòng hỏi cung, cổ tay bị còng vào ghế.

Một đêm trôi qua, ông ta như già đi mười mấy tuổi.

Mặt đầy tro, môi khô nứt, nhưng ánh mắt vẫn mang theo sự ác độc quen thuộc.

Nhìn thấy tôi, đầu tiên ông ta nhìn chằm chằm.

Sau đó, ông ta bỗng nặn ra một nụ cười khó coi.

“Vọng nhi.”

“Bố sai rồi.”

Tôi đứng ở cửa, không đi vào.

Giọng ông ta mềm xuống.

“Hồi nhỏ, bố cũng từng bế con.”

“Con ốm sốt, bố cũng từng cõng con đến phòng khám.”

“Cha con một đời, con không thể thật sự đẩy bố vào đường chết.”

Tôi nhìn ông ta, trong lòng không chút gợn sóng.

“Ông gọi tôi đến chỉ để nói cái này?”

Ánh mắt ông ta lóe lên.

“Mày đi nói với mẹ mày.”

“Bảo bà ấy đừng làm chứng.”